Quiero recuperar algo de aquello que no fue mío pero tenía. Quiero sumirme en el silencio de mi almohada. Quiero poseer el otro lado del cristal tintado de un televisor. Quiero dormir para poder despertar a la hora de acostarse. Quiero pelear para ganar con mi sangre las derrotas. Quiero caminar tropezando con la sombra del dibujo en un pañuelo de mis pasos. Quiero que mi alma venza su miedo a las alturas. Quiero mirar desde balcón de mi destino.
No encuentro una palabra mejor que un pensamiento, porque no soy capaz de narrar un sueño cuando solo quiero realizar lo que se esconde de mi anhelo y no veo pero conozco, solo componer la melodía abandonada de un viejo de veinte años con traje y corbata de seda. Ya no quiero decir lo que quiero si no he corrido en su busca en direcciones equivocadas con caminos de almas transitados por conciencias, y por no decirlo una mano cobarde lo escribe, pero esta noche no. Esta noche escriben cinco dedos de esa mano hecha puño golpeando la mesa donde está escrito un destino y un enigma. Ahora soy yo el que corre antes de escribir que vuelo, y bien alto en el cielo vivo cada paso hacia el infierno con cada parte, con cada soplo, con cada fibra de lo que compone una luz hecha tiniebla, y una fuerza que desgarra este papel. Con un grito hoy vivo un sueño después de despertarme con vuestros susurros, un sueño tan vivo en mis entrañas que quiere explotar mi cubierta, mi limite, mi yo, y salir a comerse el destino. Ahora ese sueño revienta, y el destello de luz y fuerza anuncia el comienzo de lo que acaba.
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